Bartholomäus Grill um uns die Toten
Meine Begegnung mit dem Sterben
Buch
Ein Bruder rast duch die Nacht Richtung Krankenhaus. Der andere heult am Sterbelager, ratlos, mutlos, mutterlos. Und dann stehen alle ihre Kinder und die Enkeltochter um die Mutter herum, halten ihre Hände, streichen durch ihr seidiges Silberhaar, schauen sie so begehrlich an wie wohl noch nie in ihrem Leben. Sie wollen sich ihre Züge noch einmal ins Gedächtnis brennen. Sie saugen noch einmal an ihrer Wärme, die immer weniger wird. Das mütterliche Kraftwerk erkaltet. - Aus Angst, nicht einschlafen zu können, trinken wir die halbe Nacht. Irgendwann liege ich vom Alkohol betäubt im Bett, geschüttelt von Heulkrämpfen wie seit der frühen Kindheit nicht mehr.
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